Que sont mes amis devenus...

  La complainte de Rutebeuf

Que sont mes amis devenus
Que j'avais de si près tenus
        Et tant aimés
Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les a ôtés
         L'amour est morte

Ce sont amis que vent me porte
Et il ventait devant ma porte
         Les emporta

Avec le temps qu'arbre défeuille
Quand il ne reste en branche feuille
         Qui n'aille à terre
 

Avec pauvreté qui m'atterre
Qui de partout me fait la guerre
         Au temps d'hiver
Ne convient pas que vous raconte
Comment je me suis mis à honte
         En quelle manière

Que sont mes amis devenus
Que j'avais de si près tenus
         Et tant aimés
Ils ont été trop clairsemés
Je crois le vent les a ôtés
         L'amour est morte
 

Le mal ne sait pas seul venir
Tout ce qui m'était à venir
         M'est advenu

Pauvre sens et pauvre mémoire

M'a Dieu donné, le roi de gloire

        Et pauvre rente

Et droit au cul quand bise vente

Le vent me vient, le vent m'évente

        L'amour est morte

Ce sont mes amis que le vent emporte

Et il ventait devant ma porte

        Les emporta.

                                   Rutebeuf, 1230-1285. 

        Le dit des Gueux de Grêve

Ribauds, vous voilà bien à point,
Les arbres dépouillent leurs branches
Et vous n'avez de robe point,
Aussi aurez-vous froid aux hanches.
Vous seriez bien dans un pourpoint,
Ou en surcot fourré aux manches !
Vous alliez en été si joint,
Et en hiver le froid vous tranche !
Vostre souliers n'ont métier d'oint :
Vous faites de vos talons planches
Les noires mouches vous ont point,
Or vous repiqueront les blanches.

Explicit.

                                    Rutebeuf, 1230-1285.




                              CXLV

Tu t'abuses, Belleau, si pour être savant,
Savant et vertueux, tu penses qu'on te prise :
Il faut (comme l'on dit) être homme d'entreprise,
Si tu veux qu'à la cour on te pousse en avant.

Ces beaux noms de vertu, ce n'est rien que du vent.
Donques, si tu es sage, embrasse la feintise,
L'ignorance, l'envie, avec la convoitise :
Par ces arts jusqu'au ciel on monte bien souvent.

La science à la table est des seigneurs prisée,
Mais en chambre, Belleau, elle sert de risée :
Garde, si tu m'en crois, d'en acquérir le bruit.

L'homme trop vertueux déplaît au populaire :
Et n'est-il pas bien fol, qui, s'efforçant de plaire,
Se mêle d'un métier que tout le monde fuit ?

                                        Joachim du Bellay, Les Regrets,  1558.